Agridoce

Doce.
Não é seu cheiro nem seu gosto. Não são suas palavras nem suas mãos.
É você.
E isso é mais do que eu posso suportar. Tanta doçura não me serve.
Repeti esse sabor mais vezes do que podia imaginar.
Se contar nos dedos, não sei se preencho minha mão direita e a cada vez adoço mais minha lembrança.
Quase sempre acho que é a última vez que te vejo, que te toco, que te escuto. Já te quis só pra mim. Já não te quis de jeito nenhum. E você quis que eu te quisesse. Do seu jeito de querer.
E agora sinto que sua doçura não combina com minha verdade. Sou acre demais. Suor demais. Víscera demais. Sou querer demais.
Já sinto saudades de quando eu pensava que podia me apaixonar por você. Mesmo sabendo que isso não aconteceria, o simples fato de você deixar essa suspeita em mim fazia-me sentir mais viva, menos casca.
Nossos sabores não devem mais se encontrar. Minha acidez não vai se misturar mais com seu açúcar.